Я ГЛАДИЛА МАМИНЫ РУКИ
Вчера приехала в деревню. Поздний вечер. Захожу в комнату к маме. Говорю: давай сфоткаемся? А то у меня так мало фоток с тобой.
Она говорит: так я в ночнухе. И подвигается, чтобы я села рядом. Я говорю: так я тоже. Сфотались. Смотрю, у неё круглая рана на пальце. Она увидела, что я смотрю. Обожглась, говорит, не заживает толком, в воде же я постоянно. Не болит, но и не затягивается. Я беру её ладонь, поворачиваю тыльной стороной. А ноготь целый? - спрашиваю. Ноготь-то да, целый. Смотрит на руки. Руки-то у меня все в ранках каких-то... Не знаю даже, где это я всё...
И я вдруг увидела эти руки, в которых живёт любовь. Любовь, которая дала и поддержала мою жизнь. Любовь мою, которая растёт на удобренной терапией почве моей души.
И я снова взяла её руки и погладила. Я знаю, эти её раны - это про любовь. Она готовит постоянно, на всех, так старается, чтобы было вкусно, живёт этой любовью, отдаёт её каждый Божий день. Я гладила её руки и любила их. Я видела, как изменились они со временем, и как они остаются тёплыми и красивыми, какими я так хорошо помню их с детства. Помню, потому что эти руки тоже гладили меня. А иначе откуда бы взялось во мне столько любви?
